Qué días

cómo es posible, anochece casi a las 10 pm

cómo es posible, ya no me salen granitos, pero a cambio... pero a cambio T_T

cómo es posible: debería ...., pero a cambio hago.... y también hago.... eso no está mal, pero debería hacer.... también.

cómo es posible: el blog se siente tan solitario. Aquí no hay combis, acá sí; no te preocupes, son días de bajas entradas, pero Wingerr ya está terminando un guión (¬¬) y pronto en un par de meses postearemos algo chévere. Eso me hace recordar que debo trabajar más en mi video del barrio de ronaldo, y que también debo estudiar inglés.

cómo es posible: por la pereza de buscar otra peluquería me he cortado en una peluquería de chinos, donde se notaba que el hombre no entendía ni papas de mis indicaciones y si no fuera porque le digo: Ya está bueno, no?!... me dejaba un corte estilo Krilin, de dragón ball.

cómo es posible, que wingerr ya no le entre al msn

cómo es posible que recién descubra a la fantástica Amy Winehouse



cómo es posible que ya esté a pocos días de irme a Trujillo

cómo es posible que no tenga un verano desde hace 2 años

cómo es posible que mi primer año de u ya casi se haya acabado y a las justas me enteré (no hay nada como la u de trujillo, y no hay nada como la u de aquí, a cada quien lo suyo)

cómo es posible que tengamos un gobernante como ése (link) y una ministra como el wasón (la meche cabanillas) que se achora dama de hierro y le llega al, la matanza en Bagua. (link)

cómo es posible que juegue Fifa08, cuando me prometí que no lo volvería a hacer

y por último: cómo es posible que recién me dé cuenta de la genialidad de Liniers (link):

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...[influencia Tokio Blues]

Su mirada era más profunda aquella vez, como si enfocara la vista desde atrás, a través de la oscuridad. Era la misma, pero ahora sus lindos ojos color café no sólo causaban admiración, sino también melancolía. El esfuerzo por vivir había dejado sus huellas y me mostraba a ella renacida, mas no victoriosa, como si al volver al nacer cargara los fracasos de una vida anterior. Miento, estoy seguro. Ya no era la misma, y lo que sentía por ella tampoco. Mi amor, por ella, se había moldeado, cual chocolate derretido al calor. Algo había cambiado entre nosotros.

De pronto, empezó a hablar mirando a un punto fijo.
- He cambiado, ¿no?-preguntó-. Mírame. Ya no soy la misma, ya no desbordo energía por los poros.

Incluso su voz declinaba. Como una vela al aire libre se esforzaba por seguir sonando. No respondí.

- Ya ni siquiera salgo -continuó-. Me basta con quedarme en esta casa, hay suficiente luz. Es ella la que informa de las estaciones: si reverbera por los rincones yo sé que es verano, o un día loco fuera de lugar. Si es invierno, la casa se mantiene gris y acogedora. Amo el invierno, las mantas encima de mi cuerpo, el olor a café en toda la estancia.

El sofá sobre el que estábamos sentados seguía duro como siempre, la casa en sí se mantenía incólume, y era éste contraste el que me hundía más en mis cavilaciones. Ella envejecía sola, encerrada en una jaula eterna que la separaba del mundo.

- ¿No me dices nada? -se volteó hacia mí, esperando por una respuesta.
- Todos cambiamos, aún más cuando nadie nos ve. Es normal. ¿Te sientes agusta contigo misma?
- Diría que sí.
- Entonces no hay nada más que decir -proseguí-. Me alegra que seas feliz.

Me puse de pie y me dirigí hacia la puerta. Nunca me despedía. La primera vez que vine a este lugar ella hizo lo mismo, yéndose a dormir.

- Quédate -sus labios terminaron de decir.
- ¿Cómo? -contuve la respiración. Me volteé sorprendido. Sentía cómo mis extremidades se estremecían.
- Quédate -repitió-. Veo muchas sombras por la noche.

No entendía por qué precisamente ahora me lo pedía, después de tanto tiempo. Me era confuso la forma en que cómo se dieron las cosas, esa noche. No pude hacer otra cosa que dejarme fluir, seguir el cauce. Con ella había aprendido a no poner resistencia, a esperar, a quedarme quieto y listo a hacer lo que la vida me indicaba. Desde ese día nos volvimos a abrazar en esa sala oscura, como cuando éramos niños. No volvimos a salir jamás, y nos volvimos sombras, unas más dentro de esta casa, tan joven como siempre.

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el niño medio despierto

Me gustaría abrir los ojos y tenerte serpenteando delante de mí, como alma que lleva el viento. Podría preguntarte si llegas lejos, hasta Montjuic. Creo verlo, sí, quizás. O no. A lo mejor ése no es Montjuic. ¿Pero volarías?

Despierta, mocoso. Ay, lo siento. Tu mochila. Sí, sí, aquí. Tu agua, tus cuadernos. Te me vas, chau, chau, besos.

Me han echado a la calle. No era tan tarde y no tengo a dónde ir, bueno sí. Así que mejor voy. Sant Antoni recién se levanta, los edificios aún no abren los ojos, las viejitas desayunan, los árboles silban y yo medio dormido pienso en ti, con tu alma serpenteando entre el viento. Creo que estoy sonriendo, me late, más o menos. No tengo la certeza porque estoy sonámbulo, pero me parece que sí, ya voy sonriendo. Y por si se me da por dormir caminando, mejor pongo un poco de jazz. ¡Oh!, esta ciudad se despierta con jazz, qué cosas tan hermosas tiene. Porque el jazz es música para la noche, pero las mañanas siempre, siempre tienen algo de noche.

De pronto el viento sopla. Ah, qué rico, el fresco de las 7, casi helado, casi cruel, pero delicioso para mí, que estoy un poco ido. Sería lindo poder dejarme llevar, despegarme del suelo y salir impulsado por la brisa, como alma que lleva el viento. Recogerte y volar hasta Montjuic, los dos, y darnos cuenta de que ése no era. Era el otro, el otro Montjuic. Ése, sí, mira el estadio olímpico, allí está. Al otro lado de la ciudad, pero no hay prisa. A ti te queda alma, y a mi me queda viento.

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Bryce. Y Tokio Blues.

Se levantó tarde, más tarde de lo normal, y descartó ya de por sí estudiar Derecho por la mañana. Tenía que comprar el libro Tokio Blues y para eso sólo le quedaba ir hasta Crisol y rogar por su descuento, sí, los cinco soles menos que resultaron ser, gracias a la membresía del Club del Libro. Cuando de pronto, se encontró con Bryce, sí, Alfredo, sentadito en una mesa circular, su vaso de vidrio transparente con agua diáfana, y sus cachetes redondos y rojos, por no mencionar a su habitual tweed. Ahí se encontraba, él y una colita modesta de jóvenes oportunos, no como él, que se olvidó por completo que firmaría libros. No pudo más que quedarse mirando, anonadado, a uno de los gordos. ¡Bryce! Le gritaban desde su pecho, mientras su mente no comprendía por qué tanto alboroto, si era un viejecito de sonrisa alegre aunque algo artificial. Algo le decía que todo era artificial, esa forma de bajar los cachetes cuando esperaba por una foto, como si quisiera huir, como si el rostro le pesara. En fin, el pecho pudo más y se dejó llevar, y fue precisamente por eso que no compró un libro para que le autografiase, no, él recordó a Julius, su libro, y se empecinó a resignarse. Su libro, el que había leído, las hojas amarillas que tanto había cuidado y ojeado, era el único que merecía una firma, no cualquiera al alcance de la mano. Muy tímido y lento se acercó a la promotora y le preguntó, lo más educado que pudo. Y sí, le respondieron que Bryce se presentaba esa misma noche, y sí, que se llevara a Julius, con toda confianza. Así que cuando llegó a "Los Corregidores", se sentó en la primera fila de los asientos no reservados (los reservados fueron ocupados una hora después, por mujeres de cabello pintado claro, delgadas y blancas, con sus esposos altos, canosos, blancos, y uno que otro obeso). Listo, ahora sí le firmarían a Julius, dos años después de cuando se negó a hacerlo, en la Feria del Libro, cuando se quedó tercero en la cola y la editora de"..." se llevó a Bryce al avión, lejos del Perú.





De repente, la presentación terminó y Bryce se puso de pie. Ningún anuncio por el micrófono. La gente, sin pensarlo, empezó a caminar hacia el frente, y Bryce que se enceguecía con los flashes, los pedidos, las habladurías en su oído.
Él no se quedó atrás, también corrió a verlo, a tomarle foto, a exigirle que le firmase a Julius, que se lo debía, que no se hiciera el loco.
Y así fue, sólo que no le dijo todo. Bordeó la muchedumbre por el lado izquierdo y se puso en su delante, tendiéndole la mano. Bryce sólo lo miró, tratando de aclarar su mente, y le estrechó la mano. No pudo más. Los reclamos se le olvidaron y sólo atinó a pedirle, entre tartamudeos, que le firmase el libro. "Lo siento, en la mañana ya firmé todos los libros". Fin. Se fue bajando las gradas y se metió en el primer taxi que le consiguieron, a continuar la borrachera que horas antes había empezado. Decepcionado, prefirió excusarlo y pensar que estaba cansado, que la edad, ¡y los flashes! Se retiró a su casa, a leer Tokio Blues: Naoko, Watanabe, Murakami. Norwegian Wood:

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