Lampiño

Tengo un amigo. Su novia siente potitos de bebé sobre los labios cuando le besa y tiene que hacer un gran esfuerzo para acordarse de que son sus mejillas: “primero, te quiero igual…” Pero él dice “ya ya, no me consueles como a desconsolado, yo tengo la certeza de que el próximo año, puede que, tiene que.”.Y así dice, desde el colegio:

“Mi papá tiene harta barba, mi abuelo materno es medio lampiñín, pero algo tiene, y yo todavía. Además por genética, leyes de Mendel que me aprendí el primer año de cole, proyecto ridículo sobre loritos australianos.” Así dice, y luego se pone a estudiar los tipos de barba que le gustaría que tener: “Mi amigo A tiene barba del tipo árabe del desierto, o sea que medio ensortijada y gruesa…me recuerda al alquimista”, y se ríe. “Mi amigo B tiene barba de vaquero, de dos o tres días, hasta que encuentra un pueblo con su respectivo barbero. Lo malo que luego ya no puede encenderse los cerillos sobre la cara, no puede hacer la fricción.”

Y al final, acaba por categorizar los escasos ejemplos que tiene a mano catalogando la última, esa barba que nunca jamás, ni loco. Es la barba de su amigo C: Recontra chancrosa. Esa barba crece como le da la gana, sobre lunar, sobre el acné, debajo de un ojo, sobre la ceja, en la nariz, y por la frente. Siempre en densidad de uno o dos pelitos por centímetro cuadrado.

No, definitivamente él quiere la barba tipo B, la de vaquero, que por cierto también la lleva(aba) su viejo.

“El otro año quizá, puede que…tiene que.”

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Imberbe u.u

Cuando me empezó a crecer la barba, mi peluquero me advirtió:

"Vas a ver que pronto la odiarás y vendrás a pedirme que te la corte, ya verás."-y rió maquivélicamente.

Lástima que se murió, a los pocos días de su vaticinio.
Luego me cambié de peluquero y ahora éste la respeta, no porque sea bonita o bien cuidada, sino que le da igual. Él hace su trabajo, sonriente y amable, como todo bien servidor: yo tengo la razón y él no molesta en nada (excepto por su aliento u.u). Pero creo que mi antiguo peluquero debe estar por fin descansando en paz, porque últimamente pareciera que su predicción está siendo cumplida. Mi barba me empieza a fastidiar.
Y no es que odie su presencia (la he tenido desde los 12 años), sino que, me he visto bien en el espejo y...sí, es cierto, tengo huecos u.u, lo he aceptado. ¡Mi barba no está completamente cerrada!
Desesperado, ya con la barba rasurada (la tercera vez que lo hacía), y ya creciéndome un poco, entré a internet a buscar por una solución. La primera que encontré, y no me convenció, fue excremento de gallina. Mmm...puntos en contra, pensé: 1.- No tengo gallina, 2.- Por lo tanto no tengo excremento, 3.- Me da pereza treparme a la casa de la vecina, y pedirle, amablemente, "Señora, ¿me regala un poco de excremento?". No, no era una opción. Descartado. La segunda solución que encontré fue la abstinencia sexual. Híjole, pensé, más abstemio no puedo ser. Descartado u.u. Hasta que encontré la más factible, sí. La aburrida tarea de rasurarse a diario e ir al trabajo con heridas en el rostro.
Esperemos que dé resultado. Sino, pues, estaré preparado para donar mis vellos a un amigo que se muere por dejar de ser lampiño, (hasta ya se afeita xD!).

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El soundtrack de mi vida in a yellow submarine

La otra vez estuve pensando en las bandas sonoras de las pelis, y se me ocurrió que si pasaran a película mi vida, con los 20 años de rodaje que eso implica, y lo cortaran todo hasta reducirlo a 90 minutos, con efectos especiales, escenas de acción, romance, traición, aventura, todo bien comercial para que se venda y saque comisión por las camisetas, dvd’s y demás artículos; y al final del proceso de edición vinieran a preguntarme, oye qué canciones le metemos a tu banda sonora; yo les diría, muchachos, he aquí el soundtrack de mi vida…
…(Y qué creyeron, que ya lo iba soltar).
No, eso es algo muy íntimo, y me sonrojo, así que de momento digo que a mi vida se le podría poner canciones de The Beatles y ya está. En realidad, las canciones de The Beatles deben servir para el soundtrack de cualquier vida… no se escapa ni el ermitaño más recóndito del mundo, incluso si se le da por irse a vivir a un submarino amarillo.



(Esta canción serviría para los momentos de tono...osease que se usaría poco u_u)



(Esta otra sería para cuando me vaya a vivir a un submarino amarillo u_u)

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Perezosonírico...tatai.

No sé ustedes, pero yo amo dormir. Y no es que sea perezoso u holgazán (aunque también me tildan de eso u.u). Es por el simple hecho de soñar, no de dormir en sí, sino soñar. ¿Que cómo hago una diferencia entre esos dos verbos? La verdad no sé, en mi caso está bien difícil, yo que siempre sueño, siempre, siempre; pero he escuchado que es posible. Será, digo, habrá que creer.

Pero todo tiene su precio, y el hecho de que duerma no significa que descanse, aunque duerma horas y horas -ahora que la universidad está de huelga ^^. Tengo una teoría. No es buena, no está confirmada, o quizás sí y no he buscado bien en internet; pero respecto a mí, sólo la experiencia me dicta las siguientes palabras: Soñar cansa, oh sí u.u. He ahí la explicación a mis movimientos lentos y perezosos, disque, y quizás a mi silencio característico. No descanso.


Tengo sueños tan vívidos, de todo tipo, que termino exhausto. Corro de un lado a otro, nado en un lago cristalino, se me cae un diente y lloro de la desesperación. Vuelo encima de un unicornio alado, paso un puente de piedra angosto con una bicicleta, o camino en medio de edificios de cartón. Todo es posible, y todo eso ya me pasó. Y seguirá pasando, porque definitivamente es uno de mis pasatiempos, lo admito. ¿Cómo no voy a adorar mis sueños si siempre son fantásticos y nunca se me vuelven pesadillas? (bueno, casi nunca: he tenido solo 3 pesadillas en mi vida).

Me gustaría encontrar una forma de no agotarme. Me han dicho que soñar mucho significa que tengo angustias por lidiar, preocupaciones que no me dejan tranquilo, que mi cerebro no descansa...Y cuando les digo que siempre he soñado me miran raro y con algo de lástima: pobre chiquillo soñador. ¿Será que mi cerebro nunca descansó? o.o

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