Semana de inconsciencia

La semana aún no acaba y ya estoy relatando mentalmente lo mucho por lo que he pasado. Las clases empezaron y me es inevitable, cuando los profesores hablan, perderme y divagar, recordar, y sonreír. No sé por qué hoy me vino la imagen del colegio: un amigo corriendo de mí, porque lo perseguía, con otro amigo, para darle correazos. Es automático, empiezan las clases y los recuerdos del cole me invaden, me salvan. Aún los sonidos de las reglas de metal cuando peléabamos resuenan en mi cabeza, y el dolor, tan extrañamente lleno de alegría, vuelve con imágenes de sangre en los brazos y amigas curándonos, tildándonos de salvajes.
En cuatro días he faltado a cinco clases, he seguido levantándome tarde, y no he estudiado absolutamente nada, ni siquiera inglés (el ECCE es el sábado). Es, como se me ocurrió en clase, una semana de inconsciencia. Una semana más en la que viajo al pasado mientras escucho derecho laboral, o mientras Finochetti nos obliga a llevar pañuelos, llamándonos ignorantes, y gritando.
Estoy seguro que inmediatamente después de dar el michigan, la responsabilidad me volverá a acusar, y agarraré las mil lecturas que nos han dejado, y volveré a ir a clases sagradamente, a vagar y rayar algunos dibujos abstractos o a mirar fijamente algún punto mientras me pierdo en el derecho. Debería escribir un cuento. Debería.