PASADizO ~

Se daba cuenta. Las paredes, plomas, lisas y casi nuevas, empezaban a cobrar vida, a guardar secretos, a mancharse de manos invisibles o de cuerpos recostados. El suelo se llenaba de pisadas. Se daba cuenta. Siempre salía de su cuarto y miraba el pasadizo: los albañiles, que llegaban cada día, no creaban muros de cemento, creaban recipientes del presente. Era indudable. Se paseaba por la casa y ella lo absorvía como esponja, se llenaba de su vida.
Miró la lavandería, el piso todavía era de tierra, el único lugar que guardaba rastros de las tardes en las que Diana, su perra, correteaba como loca.

- ¿Dónde andarás, Dianita?, ¿Dónde estarás? -pronunció despacio, porque el eco de la casa aún era nuevo.

Lo veía claro. Las paredes, recipientes del presente, ocultaban el pasado y se plantaban firmes, como guardianes de él.

- Qué bueno, Dianita, que no te viste morir.